quinta-feira, 20 de janeiro de 2011

pulverizam-se falácias

Esta face imunda, que cheira a uréia humana, insiste em permanecer estática. Mova-se; deixe este espírito altivo pertencer ao mundo e não ao teu ser. E que ser mal humorado. Este cinismo monótono, realmente, dá-me um embrulho na região estomacal, no córtex, exatamente. Faz-me ter úlceras irregulares; ardentes; pouco sóbrias; ácidas. Ponha um sorriso nesta cara, neste projeto hipócrita de ser. Transpire fluidos, não sarcasmo. Menos ilusório sejas; Menos mentiras conte-me.

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